# E o meu mundo é amor #
# É apenas mágico #
# É uma bela vida #
# Quando a minha cabeça febril #
# Sentiu o mundo nela #
# É uma bela vida #
# Pela rua me deito #
# E muitas vezes ouço dizer #
# Cose as feridas da tua vida #
# Deita as tuas televisões fora #
# Compra o anel e grita #
# É uma bela vida #
# Sim #
# Está tudo aqui #
# Minha bela #
# É a tua viagem no tapete mágico #
# Somos todos #
# Desde que o mundo chegou #
# És aquela para mim #
# Para o resto da minha vida #
# À medida que o meu corpo desiste #
# Sinto o teu mundo nele #
# É uma bela vida #
# Vida #
Meu Deus.
Calma, calma, calma, calma.
Cãibra! Cãibra! Cãibra! Cãibra!
Porra de top cinco.
Isto foi a merda... do top cinco.
Então o que estás a dizer?
Estás a dizer que para as mulheres é mais fácil do que para os homens?
Olha, tudo o que eu digo é que vocês...
mulheres têm uma certa luxúria
que nós homens não temos. - Ai sim?
E o que é isso de luxúria, se posso perguntar, querido?
Deixa-me recuperar o fôlego e já te digo.
Vou ser franco para ti.
Como sei se vai ser puramente genial?
Óptimo.
Não importa como o diga, serei sempre um idiota de merda,
por isso vou apenas deitá-lo cá para fora, está bem?
Óptimo!
Toda a cena de igualdade...
é uma treta.
- Deus, tiveste um dom de libertação. - É uma treta. Olha, ouve-me só.
Tudo o que estou a dizer é que tu e eu não somos iguais.
Certamente, trabalhamos arduamente nos nossos intermináveis
trabalhos estúpidos tal como qualquer um.
Mas aí está a diferença:
a luxúria.
A luxúria que nós não temos.
E?
Não é bom para nós sermos dependentes de alguém.
- O quê? - Exactamente isso.
Podes trabalhar até te fartares.
Podes ir para a faculdade, arranjar uma licenciatura,
e arranjar um trabalho tal como eu.
Mas o que eu não posso dizer é "Que se foda"
e escolher ser dependente de alguém.
Apenas as mulheres têm esse direito.
Se eu o fizer, sou um imprestável ou um gigolô.
Se tu o fizeres, és uma doméstica.
Ou melhor ainda, uma engenheira doméstica.
Dá-me a merda de um desconto!
- Estás certo. - Eu sei.
És um idiota de merda.
Vá lá.
Onde vais?
Descarregar as tuas sementes demoníacas.
Sabes, é incrível para mim como alguém
que aparenta ser tão esperto consiga ser tão parvo!
Sim, bem, estás apenas chateada porque sabes que essa merda é verdade.
Porra para o tendão do jarrete.
Como queiras.
Diz-me que não é verdade.
- Como queiras! - Sim. Tu sabes.
Beija-me o cu.
Porque é que acabamos sempre nestas discussões
mesmo depois de termos feito sexo?
Talvez porque me deixas insatisfeita
e preciso de levar as minhas frustrações para outro lado?
Não era isso que estavas a gritar há uns minutos atrás.
Ai sim? O que estava a gritar então, meu menino?
"Chris, pára. Chris, pára.
- Pára! Chris, por favor não pares." - Cala-te!
- Acertaste-me nos tomates. - Ainda bem. Mereceste-o.
Senta-te.
- Então... - Então...
Quando pensas em deitar tudo cá para fora e dizê-lo?
Dizer o quê?
O quão apaixonada estás por mim.
Nos teus sonhos.
Amor, está bem, eu sei.
Christopher, podes ser mais presunçoso?
Posso. Apenas escolhi manter a minha arrogância um tom abaixo
perto das mulheres que penetro calorosamente.
Mas que és tu? Um puto da terceira classe?
O quê, não gostas de "Penetração Calorosa"?
E que tal a minha "Cobra de um Olho"? O meu Cão Matreiro?
O meu "Pau do Riso"?
És impossível.
Sou barato e fácil. Diz isso a todas as tuas amigas.
Vais parar alguma vez?
Pararei quando admitires o teu eterno amor por mim.
Bem, então é melhor pores-te confortável, Sr. Pau do Riso.
Eu estou bem.
Está bem.
Óptimo.
A sério, Leslie.
Sei que...
sentes algo por mim.
De onde veio isto agora?
Quero dizer, pensei que estávamos apenas a divertirmo-nos aqui.
Não era isso que dizias? Somos amigos que fodem.
Estou a falar a sério.
Tipo, porque é tão difícil para ti admiti-lo?
Por que somos amigos, Christopher.
Foi sempre isso que fomos, será sempre isso que seremos:
amigos.
Quero dizer, olha para nós. Isto nunca iria resultar.
Tu és demasiado rápido para mim,
e eu sou demasiado exigente para ti, e...
e gosto da forma como as coisas estão.
Tu não?
Apenas pensei...
esquece.
- O quê? - Não, esquece. Estás certa.
Não conseguirias manejar-me de qualquer forma.
Desculpa?
Penso que te manejei umas três vezes, se não estou errada.
- É a isso que chamas manejamento? - Sim.
Porque te facilitei as coisas.
Mandei mulheres ao osteopata.
Deus, se a tua pila fosse tão grande como o teu ego...
Se fosse, não conseguiria andar por aí.
E nem tu, pela mesma razão.
De qualquer forma, não estou a ouvir-te queixar.
Porque não te calas o tempo suficiente para eu conseguir dizer uma palavra.
Amas tanto a minha pila como me amas a mim.
Cala-te!
Sabes o que penso?
Não, mas tenho a certeza que mo vais dizer.
Penso que és tu que estás apaixonado por mim
e estás apenas a projectar isso em mim.
Sim, é isso!
Estás a tentar que eu admita que gosto de ti
porque és um conas excessivamente inseguro para o admitires.
Bem, é óbvio que andaste a pensar nisto.
Na verdade, não. Foi só um pensamento brilhante que me ocorreu.
Estás a dizer que...
dada a extrema improbabilidade de eu sentir algo por ti,
que se o demonstrasse, tu avançarias
e admitias o teu amor eterno por mim? - Não te vais safar assim tão facilmente.
- Assim como? - Não funciona assim, Christopher.
O amor não é negociável.
- Querida, tudo é negociável. - Não, o amor não.
O amor não. O amor é... um jogo de adivinhas.
E é aí que está a beleza dele. Não há garantias.
É como... mergulhar numa piscina sem saber a profundidade.
Claro, se for pouco funda, acabas magoado e paralisado do pescoço para baixo.
Mas se for funda...
sabes...
É um salto de fé. É como atirares-te para lá sem garantias,
e é assim que é a vida.
Está bem, conheces aqueles jogos nas feiras populares, certo?
E sabes como alguns deles são muito difíceis de ganhar
e alguns são super fáceis e toda a gente ganha?
Claro.
Bem, é essa a diferença entre amor e sexo.
Sexo é o jogo onde toda a gente ganha um pequeno prémio e ninguém perde.
E... o amor é o jogo que é mesmo difícil de ganhar.
Mas se ganhares, e conseguires levar para casa
aquele rinoceronte de peluche em tamanho real,
sentes-te muito melhor do que se tivesses levado
aquele pequeno porta-chaves de plástico.
Tens uma maneira do caraças de explicar as merdas.
Quer dizer... foda-se!
Boa noite, Christopher.
Boa noite.
# Ela tem um pouco de frio, ela é um pouco arrojada #
# Ela é um pouco engraçada #
# Como se sente #
# Ser #
# Alguém descontrolado, a vida cobrou o seu preço #
# Quando quiseste ver #
# O limite do universo #
# Queres #
# Precisas #
# Rende-te #
# Rende o teu coração #
# Com a tua vida #
# Com a tua alma #
# Rende-te #
# Rende-te a mim #
Amo-te.
Também te amo.
Agora não sou gay, ou sou?
Não sei. Gostaste?
- Não. - Então não, não és gay.
Mas pelo menos agora tens a certeza.
- Pois. - Estás dorido?
- Um pouco. - Isso vai melhorar.
- Ai é? - Sim.
- Não me importa. - Tanto faz.
Sabes, não tens de te sentir mal sobre disto.
- Sobre o quê? - De nos termos divertido.
Não há nada de errado com isso.
Sim, eu sei. Eu só... Não sou gay, por isso...
Só estou a dizer que não tens de te sentir mal por causa disso.
Toda a gente o faz pelo menos uma vez, quer o admitam ou não.
Não te sei dizer com quantos rapazes hetero tive esta mesma conversa.
Que conversa?
A conversa para te "dissuadir a sair do precipício".
Que precipício, meu? De que estás a falar?
Vocês, tipos das irmandades, são todos iguais!
Estão todos enredados nesta treta de mundo machista que vos é imposto,
então têm medo de ter um lado sensível. - Treta.
Treta, o tanas. Neste momento, és um saltador.
Gostava tanto de saber que merda estás para aí a dizer.
Estás no precipício, pronto a saltar,
porque não consegues lidar com o facto de que gostaste de ter sexo com um homem.
É verdade.
Depois apareço eu e faço-te um discurso sobre como não és gay
e que toda a gente o faz pelo menos uma vez.
E, eventualmente, sais do precipício.
Mas agora ainda tens uma ponta de remorso e culpa,
e esconde-los bem lá dentro,
fechados, para nunca mais serem mencionados.
Apenas uma memória distante que negarás que alguma vez tenha acontecido.
É um cliché das residências universitárias.
O tipo homofóbico que adora levar no cu, mas que não quer que ninguém saiba.
Na verdade, é triste.
- Eu não. - Como queiras.
Como queiras.
Não sou homofóbico.
- Estás a gozar comigo! - Não sou homofóbico.
- Então porquê escondê-lo? - Porque ninguém tem nada a ver com isso!
Achas que não te consigo decifrar? És a definição de homofobia.
O mero pensamento de puderes ser gay assusta-te mais do que possas acreditar.
Estás a bater à porta errada.
- O que quer que te faça sentir melhor. - Mas qual é o teu problema?
- Não sou eu que tenho um problema, rapaz! - Não me chames "rapaz", maricas de merda!
Bem, aí está.
- Estava à espera disso. - Do quê?
Acabaste de me dar razão.
- Porque te chamei maricas? - Bingo.
- Mas que merda quer isso dizer, "bingo"? - Sabes que mais?
Estou muito cansado, e estou farto de ter de te explicar tudo.
Por isso se não te importas, preferia que te fosses embora.
Porque é que o fazes?
O que te interessa?
Quero saber.
Queres mesmo saber porquê?
Sim.
Poder.
- Poder? - Sim.
Poder.
Elabora.
Toda a minha vida, desde a primária até à altura em que saí do armário,
fui espancado, ridicularizado, gozado,
e completamente excluído porque nasci assim,
porque me sinto atraído por homens.
Não podes imaginar como isto pode fazer alguém sentir-se impotente,
quão impotente eu me senti.
Durante todo o liceu, tive de esconder quem era
por medo de as pessoas descobrirem a verdade.
Até namorei com raparigas.
Fiz sexo com elas
só para que...
as pessoas pensassem que era hetero,
que era... normal.
E isso desfez-me por dentro.
Até um ponto em que...
Esquece.
O quê?
Nada...
- Esquece. - Por favor. O quê?
Tentei suicidar-me, está bem?
Tentei suicidar-me porque...
Não conseguia lidar com quem era.
Tinha medo que as pessoas descobrissem a verdade sobre mim.
Estás a falar a sério?
Sim.
Odiava-me por ser quem era.
Por quem sou.
- Algo patético, não? - Não, meu, não é.
Sim, bem, eventualmente...
quando entrei na faculdade, não era muito diferente de ti.
Eu... juntei-me a uma irmandade, bebia muita cerveja
e fazia as piadas homoeróticas gays do costume.
Então conheci um tipo, e...
Ele não era muito diferente de nós.
Ajudou-me a aceitar quem sou.
Apenas uma pessoa normal...
como todas as outras.
E foi um pouco louco porque
assim que tomei a decisão de me assumir,
aquele sentimento de impotência desapareceu.
Claro, ainda tenho de lidar com a minha família e os meus amigos, mas...
assim que tomei a decisão de que era feliz,
de que gostava de mim próprio,
não interessava o que os outros pensavam.
Foi como, "Eles que se fodam se não conseguem lidar com isso".
Sou gay.
Sempre fui gay e sempre serei gay.
É porreiro, meu.
Achas que sou como tu?
Não sou suficientemente arrogante para fingir saber quem és.
Podes ser como eu. Podes ter apenas curiosidade.
Mas de qualquer das formas, sejas o fores,
não te tentes servir das ideias de outras pessoas
do que deverias ser.
Sê tu próprio.
Então, és?
O quê, gay?
Sim.
Não sei.
Ainda estou a tentar perceber se gostei.
Queres tentar de novo?
Talvez sejas activo.
Desde que prometas não dizer a ninguém.
Sim, porque não?
Estás bem?
Acho que sim.
Sangraste?
Não me parece.
O preservativo ficou no sítio?
Foi bom?
Foi!
Foi bom para ti?
Não sei.
Doeu um pouco, mas mais para o fim, acho que começou a ser bom.
Achas?
Bem, aconteceu tudo tão depressa.
- O que queres dizer? - Acabou um pouco depressa.
Também foi a minha primeira vez!
Não, eu sei! Não me estava a queixar.
Foi... Não sei.
Sinto-me esquisita por estar aqui nua contigo.
Sim, eu também.
A única vez que uma rapariga me viu nu
foi quando a Sherry Kelly me fez um broche no 10º ano.
Sherry Kelly chupou-te a pila?
Não sabias?
Como saberia isso?
Toda a gente na escola sabe! Vomitei em cima dela.
O quê?
Sim. Foi o meu primeiro broche.
Vim-me assim que os lábios dela me tocaram na pila.
De qualquer forma, quando ela me estava a limpar lá em baixo...
fiquei tão nervoso que vomitei. - Nela?
Sim, por todo o lado.
Ela nunca mais falou comigo.
Então é por isso que ela não fala contigo?
Sim.
Não posso acreditar que ela tenha contado isso a alguém.
Bem, para defesa dela, ela só contou à Becky Matsuhara.
A Becky foi a cabra malvada que contou a toda a gente.
Depois disso chamaram-me "Pepe Rápido do Vómito" durante um ano.
É uma lembrança permanente de quanto o liceu não presta.
Lamento.
Não te preocupes com isso. Já foi há muito tempo.
A Becky foi atropelada por um camião de lixo e morreu quase um ano depois.
O universo trabalha de formas maravilhosas e misteriosas.
Então, foi mesmo a tua primeira vez?
Foi.
- O que foi? - Não sei. Foi porreiro, só isso.
Perdermos a virgindade juntos.
Merda!
- O que foi? Quem é? - Não sei.
Pensava que tinhas dito que os teus pais estavam a trabalhar.
E estavam. Pensava que estavam. Merda!
Veste-te depressa. Merda!
Vai para debaixo da... Vai para debaixo da...
Estou a despachar-me!
- Olá. - Olá, mãe.
- O que estás a fazer? - Nada. Só...
Estou deitada. Estou um pouco cansada.
Bem, estavas a falar com alguém?
Não.
Quer dizer, sim. Era a Bree. Acabei de falar com ela ao telefone.
Kristy, o que se passa aqui?
- O que queres dizer? - Esteve aqui alguém?
- Não, porquê? - Tens a certeza?
Sim.
Então porque cheira mal aqui?
Mãe, não sei do que estás a falar.
Kristy, quero que jures que não esteve aqui ninguém.
Juro.
Está bem.
Kristy, sabes que podes falar comigo, certo?
Sim, claro.
Refiro-me a rapazes e... sexo.
Mãe...
Não sei se o teu pai e eu já tivemos...
essa conversa contigo. - Mãe...
Sabes, a conversa do sexo.
De qualquer das formas, é assim. É...
Quando... quando chegas a uma certa idade, tu...
começas a sentir coisas e... - Sim. Sim, eu sei.
Sabes?
Sim. Sei desde o 6º ano.
Não te lembras quando te interrompi a ti e ao pai
a fazê-lo vestidos de Super Homem e Lois Lane
enquanto o Tim, o tipo esquisito, tirava notas vestido de Jimmy, o jornalista?
Pois.
Bem...
Bom. Certo.
Então, eu estou aqui... se alguma vez quiseres falar comigo, está bem?
E... se alguma vez...
tiveres intenção de...
de fazer alguma coisa, por favor tem cuidado.
E...
usa... tu sabes...
um preservativo.
- Mãe. - Está bem, está bem! Só quero que...
Só quero que esteja tudo bem contigo.
Estou bem, mãe, obrigada.
- Kristy? - Sim?
É melhor tirá-lo daqui antes que o teu pai volte para casa.
Merda.
- Estou tão fodida. - Estás?
Sim, e tu também, a não ser que saias daqui.
Não precisas dizer mais nada.
O que estás a fazer?
Vou sair pela varanda. O que te parece?
Sai pela porta da frente. A minha mãe já sabe que estás aqui.
Não vou passar pela tua mãe depois de ela descobrir que o fizemos.
Consegues lidar com um liceu
cheio de gente que sabe que vomitaste durante o teu primeiro broche,
mas não consegues passar pela minha mãe?
Bem visto.
- Boa. - Sim, foi bom.
Sai daqui!
- Adeus. - Adeus.
Bem, foi bom.
- Ai foi? - Sim.
Queres fazê-lo outra vez?
- Não, agora não. - Está bem.
Só quero ficar a saborear o momento.
Sabes que isto é apenas casual, certo?
- Sim, claro. - Está bem. Ainda bem.
Porque não quero que me venhas chatear, falar de sentimentos e essas merdas.
Olha, eu não gosto de raparigas. Apenas gosto que me lambam a cona,
e tu gostas de a lamber.
É essa a nossa dinâmica, nada mais, nada menos.
Pois.
- Só quero que metas isso na cabeça... - Não, percebi.
- Não há sentimentos de qualquer tipo. - Muito bem.
De qualquer forma, não sou... Não sou gay.
Sabes, isto é... É divertido.
Está bem, tanto faz. Não tens de esconder o facto de seres gay.
- Não me interessa. - Não sou.
Olha, podes fazer o que quiseres. Só não quero que te apaixones por mim, só isso.
Não tenho paciência para esse tipo de tretas, seja de homem ou mulher.
Está bem.
Nikki, achas que sou gay?
Não és?
Quer dizer, não sei.
Bem, qualquer pessoa que goste de cona tanto como tu só pode ser gay.
Tudo bem! Também gosto de rapazes, está bem?
A sério? Quando foi a última vez que estiveste com um rapaz?
- No liceu. - Está bem. Gostaste?
Foi o que eu pensei.
O que importa? Gostas de conas, eu gosto de pilas. Não é nada de mais.
- Tens de ser assim tão rude? - O que queres dizer com isso?
Quer dizer, tipo... Não sei. Consegues ser... Consegues ser...
muito áspera às vezes, percebes, é só isso.
Não, é a minha forma de falar.
Se não gostas, temos pena, está bem? Sou franca, digo o que penso.
- A sério? - Sim.
És uma aspirante a lambe tapetes que me faz vir.
Bem, eu sou uma cabra que adora caralhos. É a realidade da situação.
Só te deixo fazer-me sexo oral porque os dormitórios têm tido pouco movimento.
E estou aborrecida com a selecção de paus de foda disponíveis, está bem?
Jesus, Kat, por favor, por favor, não me venhas com sentimentalismos, está bem?
- Não sou sentimental! - Sim, és!
Sou uma cabra e já devias saber isso, está bem?
És a porra da minha companheira de quarto, por amor de Deus!
Já me viste ser simpática para alguém?
- Não, não, acho que não. - Exactamente.
É que...
és tão diferente quando estamos na brincadeira, percebes?
Claro! Porque me estás a excitar.
- Meu Deus! Tipo... - Bem, talvez seja a única altura
em que sou capaz de suprimir a minha malvadez tempo suficiente
para parecer um ser humano decente.
Só para o caso de não te ter tornado isso claro,
Kat, não sou.
- Está bem. - Muito bem.
Sabes que és gay, certo?
Sei.
É a primeira vez que o dizes?
- O quê, que sou gay? - Sim.
É.
- Fixe. Sinto-me honrada. - Cala-te.
Olha, Kat, estou a falar a sério, está bem?
Estás a ser honesta contigo própria sobre quem és.
Não sei. Talvez um pouco de mim esteja a passar para ti.
Deus me livre.
Por mais fodida que possa ser, devo ter algumas qualidades redentoras, certo?
Tens algumas.
És uma cabra.
- Eu consigo lidar com isso. - Está bem.
Faz-me um favor e não repitas esta conversa, está bem?
Está bem. Desde que não digas a ninguém que me dás orgasmos firmes.
- Combinado. - Muito bem.
Então, não queres que ninguém saiba?
Não, não é isso. É que...
Quero fazê-lo a seu tempo, percebes?
E além disso, ninguém tem nada a ver com isso.
Eventualmente, vou assumir-me.
- Os teus pais sabem? - Foda-se, não!
Eles iam borrar-se todos se descobrissem.
Bem, olha só para ti, Mna. Malcriada.
Bem, deve ser sexualmente transmissível.
Talvez!
Mas está bem, quer dizer, ouve, Kat...
- O que vão fazer quando descobrirem? - Primeiro, vão deserdar-me.
Passado algum tempo sem falarem comigo, vão agir como se me fizessem um favor
por me fazerem explicar-lhes porque tomei a decisão de ser gay.
Meu Deus, isso é tão fodido.
A quem o dizes.
Então, a que é que sabe?
- O quê? - Cona.
Não sei.
A sério, quero saber.
Bem...
- O que... - Queres saber.
Vá lá. Não quero assim tanto, está bem? Só estou curiosa.
Não sei. Sabe bem.
Eu gosto.
A sério? Eu sei que tu gostas, está bem? Eu só... Quer dizer, tipo, a que sabe?
Olha, sabe a frango?
Sabe a batatas?
- Quer dizer, sabe a atum? - Não! Não posso...
- Não... - Sabes que cheira a atum.
Não, depende, está bem? Depende.
É sempre um pouco diferente e... e...
Acho que é um pouco salgada.
E toda a gente é única.
A que sabe a minha?
O quê... não...
- Tu perguntaste, Nikki. - Eu sei, mas eu só...
Eu só... Quer dizer, tipo, presumo que seja mau, por isso...
Porquê?
É uma cavidade húmida entre as pernas, Kat.
- Uma cavidade húmida? Eu nunca... - É, está bem?
E às vezes fica suada por isso às vezes cheira mal.
É que...
É um pouco nojento.
Não, não é. Definitivamente...
Quer-la limpa.
Queres mesmo saber a que sabes?
Bem, perguntei, não foi?
Muito bem. Chega aqui.
Abre as pernas.
Sabes...
mesmo muito bem.
Muito bem, eu não sou lésbica, mas isso foi mesmo excitante.
Pois.
Quase me fez querer lamber-te a tua.
- A sério? - Quase.
Tinha-me esquecido de como aquilo era divertido!
Bem, fala por ti, velhote.
Vou caçar e matar o médico que te deu aqueles comprimidos.
Posso perguntar-te uma coisa?
Detesto quando fazes isso.
Perguntares-me se me podes perguntar uma coisa.
Já me estás a perguntar quando perguntas se me podes perguntar uma coisa.
Está bem, desculpa.
- Então? - Bem...
se tivesses a oportunidade de voltar atrás no tempo e mudar as coisas...
sabes, tipo, estando nós os dois juntos, mudavas?
Se mudava alguma coisa se pudesse voltar atrás no tempo?
Sim.
Não.
Meu Deus, não.
Gene, não mudava nada.
Não poderia ter sonhado uma vida melhor na minha melhor noite de sono.
Ainda és o meu cavaleiro de armadura reluzente.
Sempre foste, sempre serás.
Estás tão espantosa como na noite em que te conheci.
Quem diria que nos apaixonaríamos durante sexo em grupo?
Lembraste daquela festa
onde o velho Walter Cotton não conseguia tirar o pirilau do meu rabo?
- Lembro! Lembraste da cara dele? - Claro que sim!
Parecia um cachorrinho indefeso fechado com uma cadela com o cio.
Só lhe faltava o dono divertido atrás da sua pequena mangueira.
Lembraste do que a mulher dele, Diane, disse
depois de ele a ter conseguido tirar?
Sim. Ela disse, "quem quer pudim?".
- O que se passava com aquela louca? - Meu Deus! Tão nojento!
Ele era divertido, não era?
- E fornecido como um cavalo. - Não estás a mentir.
Ele tinha uma pila tão grande que sufocaria um burro.
- Parecia a perna de um bebé, não era? - Sim... de um bebé gordo.
Na altura o sexo era diferente.
Era tudo muito mais livre, percebes?
Sem regras, sem ambições, sem invejas.
Sem pêlos púbicos rapados.
E sem doenças que não pudéssemos tratar com uma visita ao médico
e uma injecção de penicilina. - Hoje... deixa-me que te diga...
os miúdos têm de usar uma armadura antes de se meterem na garagem de uma mulher.
- Eu usaria três ou quatro. - Sim, usarias.
Lembraste da noite em que levei a LouAnn e a Cecilia para casa
depois do espectáculo da Jefferson Airplane na Fillmore?
O Verão de 1969.
Não esqueceria isso nem que quisesse.
Independentemente do tempo que vivermos,
nunca te poderei retribuir por aquela noite.
Não sabia que meter o punho era possível.
Sim, é possível. Dói como o caraças, mas é possível.
O que a miúda chorava!
Ela sentia prazer e dor ao mesmo tempo.
Meu Deus. Bem, doía!
Eu dizia-lhe, claro que dói.
Alguém tem o punho enfiado na tua coisa, miúda.
- Meu Deus! - Não vai ser muito bom.
O que achas que os miúdos pensariam se soubessem de nós?
- O quê, referes-te ao nosso passado? - Sim.
Referes-te às trocas de casais e... às coisas sexuais?
Sim, seu nabo.
Juro, às vezes acho que és tão casmurro como uma mula.
Não tens de ser tão mazinha. Talvez tivessem ataques cardíacos.
Achas?
Quem quereria pensar nos seus pais a fazer o bang-bang-bang?
Percebes, bang, bang, bang, bang, bang.
O papá tirou as cuecas, com o rabo grande e velho para o ar.
Cala-te.
Sempre me perguntei se eles sabem.
Não. Nem pensar.
Achas que... Achas que ficariam envergonhados?
Não sei. É difícil descobrir o que pensariam.
Sim, bem, acho que agora não vale a pena preocuparmo-nos com isso.
Não vale mesmo a pena. Deixa-me que te diga uma coisa.
Tomamos as nossas decisões, vivemos com elas e agora estamos aqui.
- Que mais podemos pedir? - Sim, tens razão.
Eu sei que tenho razão, boneca.
Porra, depois de 40 anos de casamento, acho que já devias saber isso.
- 35 anos, Gene. - 40, bolinho de açúcar.
- 35, bolinho de mel. - Bolinho, 40.
Gene?
Em que ano casamos?
Há 40 anos atrás.
Alguma vez pensaste que chegaríamos aqui?
O que queres dizer com "aqui"?
- Tu sabes, eu, tu, juntos, velhos? - Não somos assim tão velhos.
Sim.
- Não somos meninos, isso digo-te eu. - Bem, não somos velhos.
Velha é a Bea Arthur e o Bob Hope e...
Como se chama o tipo que é dono de tudo?
- Ted Turner? - Sim.
Eles são velhos. Nós não somos velhos.
Nós somos... delicados.
Mas o Bob Hope está morto.
Sim, é verdade.
Mas para responder à tua pergunta,
não sei se alguma vez pensei que chegaríamos aqui.
Não sei.
Esperava.
Sim. Eu, também.
Sabes, de todas as outras mulheres, onde já enterrei o meu osso...
e tu conheces-me, já enterrei o meu osso num monte delas...
nunca houve ninguém além de ti.
Sempre tiveste jeito para as palavras, Gene.
Coisinha fofinha e velhinha, tu. Vá lá.
- Não me chames de velha. - Eu mordo-te!
Foda-se... Tem de ser...
Maldição! Sai de cima de mim!
Não te podes vir um pouco mais rápido?
Não, meu.
Companheiro.
Foda-se, meu. Meu, aquilo foi agitado.
Rock and roll, meu!
Aperta aí, companheiro.
Isso dói!
Foda-se...
- Então o que queres fazer? - Não sei.
O que está a fazer o resto do pessoal, meu?
Eles vão dançar. Vão para o Boys Town.
É a noite dos anos 80 na Rage.
Deus, os nossos amigos são tão maricas, meu.
Nem me fales.
- Então o que pensas? - Não sei.
- Alguma ideia? - Não sei.
Podíamos ficar acordados toda a noite
e fazer sexo como as estrelas de rock, manter a vizinhança acordada, suar...
abanar a terra.
Parece-me muito bem, mas... não estava a brincar.
O meu cu dói um pouco. Queres ir ver um filme ou assim?
O que estreou?
Nada de mais.
Parece que o único entretenimento que tenho
em ir ao cinema é ver um pobre tolo pagar 12.50
para ver um filme de treta. - Sim, meu.
Bem, nós somos dois desses pobres tolos, senhor.
Quero conduzir.
Eu conduzo.
Então, é assim que isto vai ser, meu?
O que queres dizer?
Quero dizer, como vai ser?
- Referes-te a nós? - Sim, Bob.
Não sei, Neil. Por que perguntaste?
Porque quero saber foda-se, é por isso.
Bem, eu não tenho a puta da resposta, está bem?
O meu cu está tão dorido.
Bem, não esperes que eu seja a tua puta nesta relação, percebeste?
Eu sou o macho. Sempre fui o macho. Serei sempre o macho.
O Neil é o machão porra, sabes o que quero dizer?
Foda-se, precisamos ter a conversa sobre o Estado da União agora?
- Sim. Sim, precisamos. - O quê...
- Não sou uma puta! - Aí está o nosso problema, Einstein.
- Por que tem de ser um problema? - Porque é assim que funciona, foda-se.
Existe a puta e existe o macho.
Eu não faço as regras, está bem?
Isso é tão passé.
- Passé? - Sim, passé.
Senhoras e senhores, acredito que tenhamos encontrado a puta!
Encosta. Encosta.
Então onde estávamos?
Ouve, só porque o publico heterossexual tem um estereótipo idealizado
sobre o que a normal dinâmica de uma casal gay deve ser
isso não significa que nós, a comunidade gay,
tenhamos de aceitar as suas percepções fechadas
e a sua incapacidade de pensar fora da caixa.
- Então o que propões? - Não estou a propor nada.
Estou apenas a dizer que só porque as pessoas esperam uma puta e um macho...
isso não significa que é assim que tem de ser.
Quero dizer, vê a Ingrid e a Sarah. Ambas são machos que fodem,
e têm sido felizes juntas por foder há 5 anos e meio agora?
Tens razão. As lésbicas são tão à frente.
São. Elas estão no topo do jogo da foda, meu.
E tu não as vês a sentirem-se mal por não encaixarem nos modelos sociais esperados
do que deve ser um casal gay feliz. Neil, eu apenas...
Não percebo porque isto te incomoda tanto.
Não sei, é que... todos os casais gays que conhecemos,
têm um masculino e um feminino. - E então?
Não sei, é apenas raro que um casal gay mude o que costuma ser, é isso.
Penso que te estás a esquecer do primeiro casal gay, meu.
- Quem foi? - O R2-D2 e o C-3PO.
Do que estás a falar? O C-3PO era uma autêntica puta.
"Meu Deus, espero que consigamos chegar a tempo à plataforma de lançamento".
"Depressa, R2. Depressa".
Maricas, meu. Conversa maricas.
Sim, mas o que era então o R2?
Está bem. Já estou a ver onde queres chegar com isto.
Vês? Quero dizer, alguns podem argumentar que o R2 era a puta.
Quero dizer, por ser tolerante com as merdas do 3PO.
E por continuar com ele mesmo depois do frequente mau humor daquele conas inglês.
Mostraste o teu ponto de vista. Mas um pequeno aparte,
o R2 e o 3P0 não foram o primeiro casal gay.
O quê? Cala-te. É claro que foram.
- Não, estás errado. - Quem foi, então?
- O Gilligan e o Skipper. - Merda.
- Pois. - Nunca pensei nisso dessa forma.
Nunca pensaste nisso? Estás a gozar comigo?
Nunca reparaste no nome do animal de estimação "Pequeno Companheiro"? Vá lá!
E o facto de a Ginger e a Mary Ann, aquelas pequenas criaturas,
nunca terem nenhuma acção de qualquer um deles?
- Elas eram podres de boas, também. - Sim, se tivessem pilas.
E uma boca cheia.
Pois.
Então imagino que ninguém tenha de ser a puta.
Neil, nenhum de nós é capaz de ser a puta.
Tu és o cantor principal de uma banda de rock,
e eu sou o treinador de futebol de uma escola secundária.
Ambos odiamos para caralho a Barbara Streisand.
Merda.
Ouve, não sei como isto funciona, mas funciona, está bem? E... não vou mudar,
e eu sei que tu não vais mudar, então porque devemos nós mudar?
- Quero dizer, és feliz, certo? - Sou.
- E eu também sou feliz. - Pois.
Que se fodam todos!
- Neil? - Sim?
Obrigado.
- Pelo quê? - Por seres apenas tu mesmo.
Sim, sem problema.
- O que foi? - O que foi, o quê?
Fico feliz por estarmos juntos, sabes, e...
estou realmente feliz...
por podermos conversar da forma como conversamos, sabes?
Estou apenas... estou...
Nunca fui capaz de conversar com alguém da forma como converso contigo.
Como é que isto de repente se transformou no After School Special, meu?
Vá lá, Neil... só porque és um homem másculo
isso não significa que não tenhas coração.
- Pois. - Sê o Neil aqui.
Estou apenas a dizer que eu não...
Apenas quero que saibas que...
Eu aprecio-te, sabes?
- Estás a falar a sério? - Sim, estou a falar a sério.
Fixe. Obrigado.
Eu também te aprecio, sabes. Lamento se eu...
não expresso os meus sentimentos. É só que... não é coisa minha, sabes?
Jesus, agora parece que estou no After School Special.
Está tudo bem.
Sei como és.
Por que fazemos isto?
Não sei. Foi bom, de qualquer forma.
É sempre bom. Esse nunca foi o nosso problema, David.
Sim, então qual foi o problema?
O problema eras tu.
- Eu? - Sim, tu.
Estás emocionalmente indisponível e completamente
relutante para te entregares a alguém.
Isso não é verdade. Dou-me completamente à Yesenia.
O nome dela é Yesenia?
Sim. O que há de errado nisso?
Nada. Esquece.
De qualquer forma, é por isso que já não estamos juntos,
mesmo que o queiras admitir ou não.
Então estás a dizer que a única razão pela qual acabamos fui eu?
- Sim. - E então tu?
- O que é que eu tenho? - Deixa cá ver.
És totalmente ciumenta, completamente insegura,
e estavas sempre certa de que eu te traía.
Estavas sempre a trair-me.
Sim, mas tu não sabias disso.
Aí está o teu problema, Jordy. És incapaz de confiar em alguém.
Tretas. Eu confio no Greg.
Espera. O nome dele é Greg, como o Greg Brady?
Adoro esse tipo. Costumava ver esse tipo quando era pequeno. Sou um grande fã.
Sim, então? Ele é simpático. E não enfia a pila em tudo o que se mexe.
Então eu gosto de mulheres? E depois?
David, quando estás com alguém, tu sabes, juntos,
a ideia é estares só com essa pessoa.
Eu confessei-te a minha fraqueza logo no início.
Também me disseste que tinhas mudado. Disseste que me amavas.
Eu amei-te.
E ainda agora consegues foder com a maior parte das minhas amigas,
uma na minha própria cama, quem diria.
E este Greg é o rei da monogamia, presumo?
O Greg e eu estamos juntos há mais de um ano,
e ele nem sequer olhou para outra rapariga.
- Isso é o que tu pensas. - É o que eu sei.
O Greg e eu estamos apaixonados.
- Então... por que estás aqui? - Por que estás aqui?
Não sou eu que estou a anunciar que estou apaixonado.
A Yesenia é apenas... um caso, sabes? Ela sabe como funciona.
Então...
ela não tem problemas em saber que alugaste um
quarto de hotel para foderes com a tua ex-namorada?
Não me examines. Não preciso dessa merda agora.
Porquê, por ser verdade?
Não, porque não és a merda de uma psiquiatra.
Não te estou a pagar 100 dólares por hora para descobrires o que está mal em mim.
Estás apenas chateado porque sabes que eu tenho razão.
Então e se tivesses razão. O que é que isso provava?
Prova exactamente o que eu disse antes.
Estás a alucinar, sabes disso?
Olha o roto a rir-se do remendado...
O quê?
Olha, eu sei o que sou, e estou bem com isso.
Tu, por outro lado, estás presa nesta merda de mundo imaginário
onde todos são quem tu queres que sejam, mas não o que são na verdade.
- A verdade dói, não é? - Vai-te foder.
Agora vais ficar toda chateada comigo porque te disse a verdade
depois de me teres julgado? Vai-te foder.
E ainda perguntas porque me fui embora.
Essa é boa. Está bem, Jordy.
Foste embora. Bem, não é o que me recordo.
Mas está bem. Podemos voltar atrás e reescrever o livro "David e Jordy".
- Cala-te, está bem? - Está bem.
- Ainda te sentes atraída por mim? - Não, claro que não. Já te esqueci.
Está bem, nesse caso, não me respondeste. Porque estás aqui?
Também não me respondeste.
- Com quê? - Porque estás aqui?
Caramba, Jordy. Pensava que já tínhamos ultrapassado isto, não?
Muito bem, dizendo por outras palavras, o longo e entediante assunto
que acabámos de discutir, sou um mulherengo, está bem?
Gosto de todos os tipos de mulheres. Gosto do cheiro delas.
Gosto do sabor delas. Gosto da forma como fodem!
O problema é que acho difícil permanecer fiel
e sincero a uma só mulher a uma dada altura.
Aí está, disse-o. Que bom. Estás contente? Agora, porque estás aqui?
Não sei.
Sinceramente não sei.
És feliz com o... Tom? John? Qual é o raio do nome dele, outra vez?
- Greg. - Pois, Greg. Não és feliz com o Greg?
Pois. Quero dizer, sim, sou.
- Nesse caso, porquê? - Não tenho uma resposta.
Não sei, porra. Está bem?
Tudo bem, bolas. Não é preciso seres hostil.
Estava aqui a pensar,
já que estamos numa de honestidade, deitámo-nos nus um ao lado do outro,
tendo partilhado os mais íntimos fluidos corporais, pensei que podíamos tipo...
pôr tudo em pratos limpos.
Ambos sabemos que sou infiel à minha namorada, porque sou um monte de merda.
Mas pelo menos sei o que sou, e sou honesto comigo acerca disso.
Pois, infelizmente és a única pessoa com quem consegues ser honesto.
É só porque sinto pena.
Do que raio estás a falar?
A única razão de eu mentir às mulheres é para as proteger de serem magoadas.
Meu Deus! Tu pões-me doida, porra!
Quer dizer, acho fantástico
como é possível justificares o seres mentiroso e mulherengo
com a crença que nos estás a fazer a nós mulheres um favor.
Como se não conseguíssemos lidar com a verdade.
- E conseguem? - Não sei.
Mas pelo menos não acabaríamos com o coração despedaçado.
Pensas que estás a fazer-nos um favor?
Pensas que estás a ter compaixão, deixando-nos pensar que somos as únicas?
Não, tu és o único que está alucinado, David.
Tudo o que fazes é retardar o processo.
Ages cobardemente nas nossas costas,
fodes qualquer coisa com um par de mamas e três buracos,
fazes com que pareçamos idiotas, despedaças-nos a alma.
Isso não é compaixão, David. Isso é pura maldade.
- Maldade? - Sim, maldade.
E o que é triste é que nem sequer compreendes
porque é maldade, porque nunca tiveste de sentir nada.
Deve ser tão agradável ser insensível ao mundo como tu,
protegido e encoberto pela tua própria futilidade.
Tanto que nem sequer te apercebes que o que estás a fazer
é completamente errado.
Acabaste?
És tão idiota porquê?
Não sei. É um dom.
Não, é apenas triste.
Não posso esperar que entendas qual é o sentimento
de ter o coração partido. Queres saber porquê?
Porquê?
Porque não tens coração.
Já agora, eu menti.
É pequena.
Como é mesmo o teu nome?
Alanna.
Qual era o teu?
Marco.
- Mais uma vez, prazer em conhecer-te. - Pois.
A ti também. A sério.
De onde... De onde és?
De Arkansas.
De uma cidade pequena à saída de Little Rock.
Little Rock?
Sim, é uma das grandes cidades em Arkansas.
Não, não, nunca ouvi falar.
És de onde, do México ou assim?
Bem, sou espanhol, e... Sou de Madrid.
- Em que parte do México é? - Não, é em Espanha.
- Eu sei, mas não é no México? - Não, é em Espanha.
É um país? Na Europa?
Tipo, perto de Inglaterra.
Sim, mais ou menos.
- Qual é a língua que falam lá? - Espanhol.
Eu sei, mas essa não é a que falam... no México?
Sim, mas a língua... a língua é oriunda de Espanha.
Tens a certeza?
Sim, tenho a certeza.
Sim. Certeza.
Repara, é que tenho um...
Tenho um amigo mexicano, e ele fala espanhol.
Então, esta noite foi a tua primeira noite no Spider Club?
Não. Não, tenho lá ido muitas vezes.
- Tu? - Não, estou lá sempre.
Estou surpreendida de nunca te ter visto lá.
Pois. Pois, eu sei.
Qual é a tua cor preferida?
A minha cor preferida... Não sei. Cinzento, talvez.
Não, repara, cinzento não é uma cor.
Claro que é. Tenho uma camisola cinzenta.
Então, o que é que fazes?
- Sou actor. - A sério?
Sim, bem, aspirante a actor.
Ter-te-ei visto nalguma coisa?
Provavelmente não, não.
Bem, na verdade, fui o Cholo #3
num episódio do Oz uma vez.
- Que fixe! - Pois.
O meu agente diz que... Diz que as coisas vão começar a
correr bem para mim brevemente. - A sério?
Bem, ele disse que eu tinha uma qualidade especial
que me distinguia dos demais.
É só uma questão de tempo, diz ele, até eu ter a minha grande hipótese.
Porreiro.
Ele descreve-me como o próximo...
o próximo Antonio Banderas. - A sério?
- Sim. - Eu adoro o tipo.
Eu adoro a Fantasy Island.
- Muito bom. - Sim.
- O que fazes? - Sou modelo.
- Vês, eu adivinhava isso. - A sério?
- Tu pareces uma modelo. - Obrigada.
Que tipo de modelos é que fazes?
Mais fotografia. Coisas para adultos, sabes.
- A sério? - Sim. Só por agora,
até encontrar alguma coisa melhor para fazer.
É porreiro.
Será que já te vi... vi em algum lado?
Talvez. Costumas ler o L.A. Express?
Esse é... Esse é o jornal que publicita prostitutas. Sim.
- Prost... Prostitutas ou coisa parecida? - Elas são acompanhantes.
Desculpa. Desculpa.
Na realidade, sim. Eu vi isso...
Eu vi isso algumas vezes.
Eu tenho... Eu tenho isto...
Tu não és uma...
de qualquer maneira não és profissional, pois não?
- Sim! - O quê?
Sim, sou acompanhante de vez em quando.
Por que não disseste nada?
Porque só perguntaste agora.
Quero dizer, eu acabei de te fazer sexo oral, porra.
Jesus Cristo, não achas que isso é algo que devas dizer antes...
de dormir com alguém? - Não.
Tu não me disseste o que fizeste antes de dormires comigo.
Isso é diferente, está bem?
Eu não dormi com pessoas diferentes por dinheiro.
Não estás chateado, pois não?
Um pouco.
Meu Deus. Não tens nada, pois não?
Como o quê?
Como a merda de uma doença ou algo parecido.
Não.
Não há hipótese. Eu obrigo todos os tipos a usarem preservativo.
É a minha primeira regra.
Jesus Cristo. A merda do meu caralho vai engelhar e cair.
Então, não te chateies.
O que estavas a fazer no bar esta noite?
Não devias estar a trabalhar ou algo parecido?
Tonto. As acompanhantes também gostam de festas.
Além disso, é um bom lugar para arranjar trabalho.
Meu Deus. Não estás à espera que eu pague por isto, pois não?
Não. Eu gostei.
Eu gosto de sexo tanto quanto o próximo, sabes? É por isso que faço o que faço.
Podemos não... Não vamos falar sobre isto, está bem?
Apenas tem cuidado, sim?
Não percebo porque estás tão desconfortável com isto. Até é engraçado.
Fazes mesmo aquilo?
Sim, quer dizer, não é como se eu tivesse dormido com tantos homens
como qualquer outra rapariga estúpida lá do bar.
Sou apenas inteligente o suficiente para receber por isso.
Mas estás a vender-te a ti própria. Estás envergonhada, não?
Não. Por que havia de estar?
Eu gosto daquilo que faço, e até aparecer alguma coisa melhor,
então eu estou contente por receber por fazer sexo.
Eu gosto de fazer o "roça-roça".
- Foste abusada em criança ou quê? - Não!
Há... Há quanto tempo fazes isto?
- Aqui. - Desde que vim para cá.
Eu estava a servir às mesas, e um tipo fez-me uma oferta.
E ele era sério?
Sim. Ele ofereceu-me mil dólares para ir para casa com ele.
- Jesus Cristo. - Mil dólares.
Então, fui. Ele era muito giro. E gentil.
Eu tinha ido para casa com ele de graça se ele tivesse perguntado,
mas eu percebi que assim ganhava algum dinheiro, sabes?
Depois disso, sabes, eu disse à minha amiga,
e ambas decidimos deixar de servir à mesa e ganhar a vida assim.
- Não é muito mau. - É um trabalho honesto.
Ofereço um serviço e divirto-me ao mesmo tempo, funciona para toda a gente.
Cheguei a casa, querido!
Jesus Cristo.
Não apanhas estupores?
Algumas vezes, mas...
é aí que isto entra. - Jesus Cristo! Está bem.
O que foi, não há armas no México?
No México, há muitas armas, mas em Espanha, não.
Tem cuidado com isso.
Não te assustes. Eu sei usar uma arma. Disparo desde os meus seis anos.
Está bem...
Mete isso... Mete isso dentro da mala.
Fecha-a na mala, está bem? Guarda isso.
Estás com medo.
De qualquer forma, tento não me preocupar muito porque eu sou uma boa...
Eu sou uma boa avaliadora de carácter, sabes?
Eu confiei em ti, não confiei?
Sim.
De qualquer forma,
eu não me preocupo muito.
Eu faço o que quero fazer, e se não me apetecer, não faço.
Estás bem?
Eu... eu não sei.
Não deixes isto afectar-te, está bem? Prometo, estou limpa.
Eu uso protecção.
Repara, sou apenas uma pessoa normal como tu excepto que eu sou paga para foder.
Está bem, está bem. Podias parar de dizer isso, sim?
O que estás a fazer aí dentro?
Eu... eu estou a limpar-me.
Está bem.
Que idade tinhas quando fizeste sexo pela primeira vez?
12 anos.
Sim... sim, 12 anos. Está bem.
- 12? - Sim, 12.
Está bem. Com... com quem?
O meu tio Danny.
- Fodeste com o teu tio Danny? - Sim, mas eu pensava que era meu primo.
Jesus Cristo.
O que posso dizer? Estava escuro no meu quarto.
Está bem, mas tu pensaste que era o teu primo.
Sim, bem, eu e o meu primo estávamos sempre na brincadeira.
- Porque... - Eu disse-te que era do Arkansas.
O que quer isso dizer?
É que é normal, é isso. Ao menos não foi com o meu pai.
Mas que mer... Meu Deus. Isto é... Isto é demais para mim.
Acalma-te. Isso já foi há muito tempo.
Não, não, tudo.
Primeiro, és uma rapariga que está deitada na cama ao meu lado,
e depois és uma acompanhante que está deitada na cama ao meu lado.
Agora és uma acompanhante que fodeu o seu tio, que pensava ser o seu primo,
deitada na cama ao meu lado! Isso é muito fodido para mim!
Relaxa.
O que é isso? Relaxa? Relaxa?
Queres que relaxe? Como é que eu devo relaxar, foda-se?
Nem sei quem raio és tu e pus o meu caralho dentro de ti... mais de uma hora.
Bem, talvez devas pensar duas vezes antes de trazeres
uma desconhecida para casa e fazeres sexo com ela.
Sabes, olha para ti. Ainda não visto o quão fodida é esta situação?
Por que não relaxas? Vais ultrapassar isto.
Não. Não, eu nunca vou ultrapassar isto, está bem?
Ter sexo com uma acompanhante não é algo que eu vá esquecer.
Eu nunca paguei por sexo na minha vida.
Eu já disse que era por conta da casa.
Não entendes, pois não?
Vá lá.
Relaxa. Não nos divertimos? Eu pensei que nos tínhamos divertido.
Fodeste mesmo o teu tio?
Sim, mas já te disse que pensava que era o meu primo.
Meu Deus! Por que, por que...
Por que continuas a dizer isso como se isso me fizesse sentir melhor?
Bem, não faz?
Quero dizer, e se eu quisesse mesmo foder o meu tio?
Isso é que é nojento.
Tu és doida, sabes disso?
Não, eu não sou doida. Eu sou honesta, está bem?
Quero dizer, a maior parte das raparigas mentiria.
Se perguntasses o que elas faziam na vida, elas iriam mentir-te.
Elas diriam que eram modelos da Gucci, ou da Dolce ou alguma treta.
Eu não me envergonho daquilo que sou, está bem?
Só porque tens os teus problemas, não os descarregues em mim, Buster Brown.
Buster Brown?
Buster? O que... O que...
Quem é esse Buster? És a pessoas mais doida
que eu alguma vez conheci na minha vida, sabes?
- Queres dar outra queca? - Outra queca?
- O que... o que é isso? O que é isso? - Queres dar outra queca?
Outra queca? Esqueceste completamente tudo o que aconteceu aqui?
O que é isto? Mas qual é a merda da piada?
O que é tão... O que é tão engraçado?
O que...
Não te rias de mim! Vieste a minha casa...
Relaxa! Estava só a brincar contigo.
O quê?
Estava a brincar contigo. Eu não sou uma acompanhante.
O quê? O que se passa? Tu não... Tu não és uma acompanhante?
Não.
- Estás a falar a sério? - Sim!
Devias ter visto a tua cara quando eu disse que tinha fodido o meu tio!
Os teus... os teus olhos pareciam que iam saltar.
- Está bem, espera, tudo isto... - Foi uma treta.
- Foi uma grande treta. - A arma. E a arma? E a arma?
Isto é...
É um isqueiro.
- Tu... - É a merda de um isqueiro.
- Estás... estás a gozar comigo? - Não, estou a falar a sério. Olha.
Está bem, isto... Quero dizer, é mau... é mau que chegue
tu seres uma prostituta, mas a cena de "foder o teu tio", isso é...
- Eu sei. É fodido. - É perturbador, foda-se.
Isto é um... Isto é um isqueiro? Não és uma acompanhante?
Não. Mas quer dizer, então, isso teria feito realmente diferença? Quero dizer...
Sim, acho que... Sim, eu...
Então... o que... o que fazes realmente?
Sou actriz.
Jesus Cristo.
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Tradução: kitten_kiss, alexpirlo, luisadom, FTaipas
Revisão: alexpirlo, kitten_kiss